Mayo

Mayo.

Blanco todo se vuelve blanco
de qué otro color es la agonía que ronda unas sillas pálidas
como palomas volando a los pasos de un niño
comen ojos las voces
no volteo
tu boca
sus dientes
tienen espinas
la ciudad entera es alambre de púas.

Blancos tus últimos minutos
deben de ser blancos
luego la lengua morada
la mirada perdida y las voces
de nuevo las voces
sólo que ya no escuchas
presientes con tus párpados caídos
yo pienso en luciérnagas
en los bichos raros alrededor de tu cuerpo
en Rimbaud
su infierno
tu infierno
esa maldita caja que espera con fragilidad de espectro
la caricia de tus manos.

Blanca la muerte es blanca
ausencia
olvido
ventana
zapato sin pie en el fondo del armario
que te recuerda
me recuerda
que mañana también el día será completamente blanco.