En las ventanas.

De nuevo los rituales: las flores, los cuerpos podridos, las ausencias, la tumba de agua, el olor a muerte.
Hoy los espectros rodean mi cama, me cobijan, preguntan por ti con un dolor abierto entre sus manos. Yo les enseño aquella fotografía, cuando sin saberlo, los días eran un altar de muertos cotidiano.